Остров Дронов 3. Ктида, или «Лёд в пламени» (СИ) - Страница 56

Бард скатился обратно в норку своего наблюдательного пункта, удобно устроился возле пустующей ниши для боезапаса, почесал за ухом дремлющего Волчка, ещё раз старательно засёк время и снова взялся за тетрадь. Чаще он называл её не просто «тетрадь», но — «Тетрадь». А его за то, что он записывает в эту Тетрадь с большой буквы, назвали бардом. Вернее назвал. Его друг Метель. Ну и ещё лорд Дали. А остальным, по большому счёту, было всё равно, есть у него Тетрадь или нет её. А вот Метели не всё равно. Поэтому все остальные — товарищи, а Метель — друг.

Бард открыл тетрадь в нужном месте, взял стило, задумчиво постучал им себя по носу и аккуратно вывел две первые строчки:

«Безжалостны были те дни огневые —
Немало погибло умелых бойцов…»

Отстранился и невидящим глазом рассеяно уставился в смотровую бойницу на стремительно проносящиеся клубы низких рваных туч. «Да… Бойцов погибло много. Ну, не так чтобы совсем много, но вполне достаточно, чтобы написать — «немало». Вот только гибли в основном не «умелые», а наоборот, неумелые. Тут он, конечно, слегка преувеличил. Ну да, не зря же Метель ему говорит, что бардам преувеличения свойственны — так песня становится ярче и легче воздействует на чувства аудитории.

«Значит, «огневые». Ищем рифму — силовые, смотровые, зерновые (о! а это, что и откуда?), боевые… Та-та-та та-та та-та-та-боевые. Нормально, в тему. Слова вот только подберём. «И мы уходили в поход…» А? Стоп, стоп! Какой такой — «в поход»? Там же — «бойцов»! «Достойны мы славы отцов». Отцов?! У нас? «Ха-ха» в квадрате — «мы, огнемётчики — дети огненоносных отцов». Жесть. Лучше уж тогда «творцов», всё ближе к теме. Чтоб им на ноль поделиться, творцам этим. Носов? Колёсов? Бредятина… Торцов? Кольцов? Кузнецов? А, что — «победы своей кузнецов». Хотя… хм. Подлецов? Бе-е-е… «Не сыщешь средь нас подлецов»? Фу. Что за бредятина в голову лезет сегодня? Как там у нас с атмосферным давлением? А, растёт! Ну, вот — на мозги давит, понятно, понятно…»

Он снова постучал себя стило по носу и захлопнул Тетрадь. Что-то не идёт.

«Ну, почему иногда так сложно описывать прошедшие события в поэтической форме? Да и не в поэтической тоже. А иногда, наоборот, словно вентиль в тебе какой-то открывается, и слова сами на лист ложатся и сами собой рифмы выскакивают, и строчки от этого становятся красивыми. Вот, к примеру, в боевом донесении, всё просто — в надцать ноль-ноль выдвинулись на позиции, в надцать ноль-одна обнаружили неприятеля в количестве эн штук, в надцать плюс десять неприятель уничтожен, потери — ноль, трофеи — ноль, особенности боя — особые. Всё просто, лаконично и… нисколько не красиво. А чтобы было красиво, надо размер, ритм и рифму на смысл накладывать. Мозги в голове напрягать. Ловцов? «Удачи та-та-та ловцов». Хм. «Умелых ловцов… боевые порядки стремились навстречу врагам». Бре-дя-ти-на. А, может…»

На самой грани слышимости что-то металлически стукнуло. Бард резко выпрямился и напряжённо застыл. Показалось, нет?

«Та-та-та…»

Сквозь вой ветра долетел слабый-слабый звук короткой очереди со стороны южного склона высоты. Чёрт возьми! Метель! Он швырнул Тетрадь на снежный пол, и нырнул в южный тоннель. Волчок, молча, метнулся следом. В стремительном темпе они проползли почти сто метров, влетели в южную ячейку наблюдения и синхронно высунулись из соседних бойниц. Так и есть! В полукилометре от поста наблюдения на высоте пятидесяти метров над ложбиной, борясь с сильными порывами ветра, висел неприятельский дрон-разведчик. И не просто так висел, а старательно выцеливал, несущегося зигзагами по затянутой снежными вихрями целине, его долгожданного друга.

Деваться тому было некуда — тяжёлый контейнер с боезапасом снижал подвижность и мешал ведению ответной стрельбы, поэтому эффективно отстреливаться он не мог. Отстегнуть и сбросить контейнер просто не успевал — притормозишь, убьют. Оставалось нестись из последних сил, резко менять курс и выжидать удобный момент для сброски груза. А там уже, как повезёт. Всю щекотливость ситуации прекрасно оценил и вражеский дрон, потому и не спешил применять самонаводящиеся ракеты, а стрелял из пулемёта короткими очередями — видимо хотел ранить и захватить в плен как трофей.

«Вот привязался, скотина к моему другу! Сейчас я тебе…» — пробив собой снежный потолок, Бард выскочил из укрытия и рванулся навстречу Метели, на ходу готовя оружие. Волчку он скомандовал «Сидеть!», всё равно тот не имел средств ведения боя с воздушными целями. Когда до атакующего дрона осталось чуть более трёх сотен метров, Бард тщательно прицелился и передал указания последней зенитной ракете. Та хищно повела носом, выпрыгнула из транспортно-пускового контейнера и, стремительно ускоряясь, дымным шлейфом унеслась навстречу обнаглевшему летуну. Тот дёрнулся, почуяв внезапно возникшую угрозу. Почуять-то он почуял, но вот сделать уже ничего не успел — не то расстояние, не те скорости. На фоне мутного тёмно-белёсого неба блеснула неяркая вспышка, хлопнул глухой разрыв, мгновенно рассосались на ветру обрывки дымного облачка и сверху посыпались слегка чадящие, кувыркающиеся обломки убитого разведчика.

«Получи, гад, за моего друга!» — злорадно подумал Бард, юзом подлетая к Метели.

— Ты чего по открытой местности шляешься? — завопил он своему неосторожному товарищу ещё издали. — Жить надоело? Где остальные?

— По тоннелю идут, а я к тебе торопился… и срезать решил, балда. Зря ты его, ракетой… — Метель оглянулся на дымящие обломки. — Надо было крылья отстрелить и парализатором обездвижить. В плен бы взяли, человеком бы ещё стал…